Auf der Suche nach der verlorenen Sprache

von Auden James

Liebe ist eine der ureigensten Eigenschaften des Menschen, eine der stärksten Gefühlsregungen überhaupt. Sie ist untrennbar verbunden mit dem Werden der Menschheit. Als sich vor hunderttausenden Jahren in der afrikanischen Savanne das erregte Fleisch zweier Körper vereinigte – lange bevor in Worten sich Ausdruck fand für Gefühle, die den Verstand der Menschen heute noch aufwühlen –, war unsere Lebensform geboren, die bald schon der Erde ihre jüngste Gravur einschleifen sollte.

Was aber trieb uns an, bis in die entlegensten Orte dieser Welt vorzudringen? Waren es Hass und Zorneswut, die uns forttrieben?

Nein, denn diese führen seit je her nur zur Zerstörung unser Selbst. Und der Tod ist unsere größte Angst. Vielmehr war es der begehrliche Wunsch zu leben, der unser Sein und Tun erfüllte, als wir unsere Spuren im Sand der Zeit hinterließen, denn wir sind endliche Wesen, nur ein kleiner Teil im Schwungrad der Schöpfung, dessen ewigem Kreislauf von Werden und Vergehen wir wehrlos ausgeliefert sind. Die Liebe ist der einzige Weg, den Tod zu überwinden, denn nur durch sie können wir aus uns Neues schaffen – und darin fortleben im Lauf der Zeit.

So bildete der Eros die Triebfeder unseres Seins.

Aber wir haben ihn verstoßen, wir Liebenden, als wir die Grenzen dieser Welt erreichten, wo das Meer das Land berührt, wo Eis und Schnee die Erde überziehen, wo die Sonne nur kargen Grund hinterlässt. Wir kamen zum Stillstand, der uns zusammentrieb, verdichtete, aber auch unsere inneren Regungen einpferchte. Ausbrechen wollten sie, aber das Tageslicht verschreckte sie, denn sie sind scheu. So blieb nur die Nacht, in der sie sich herauswagten.

Am Tage hingegen fügten wir ein fremdes Leben aus Ideen, die negierten, was gewesen war für tausende von Jahren. Sie waren Illustrationen eines negativen Abbilds unser Selbst, eines Unmenschen. Dabei setzten wir mit eigenen Händen das glühende Eisen an die Augen, wollten doch nicht unsere eigenen Lügen lesen, die wir anderen in die blutige Stirn ritzten. So wurden wir uns fremd, erfüllt von Furcht vor dem, was unser Selbst im Spiegel anblicken könnte, wenn wir es nur wagten hineinzuschauen.

Wir waren uns ›einig‹ – und das genügte uns.

Einigkeit, die doch nichts weiter war als Illusion und Lüge, bildete unseren grellen Panzer, der jeden Versuch abwehrte, das Dickicht aus Täuschungen zu durchdringen, das uns umgab und zum Teil nach wie vor umgibt.

Aus den giftigsten Innereien unseres Geistes füllten wir ein Horn, gaben es dem Eros zu trinken, wir selbst, auf dass er dahinsiechen würde. Und er erkrankte, doch starb nicht daran, konnte es auch gar nicht, ohne dass wir selbst mit ihm gestorben wären. Verrat – Selbstverrat begingen wir. Wir verleugneten uns – uns selbst, den Menschen. Und wir wussten es, tief drinnen, wussten es in unseren Höhlenmalereien, unseren Mythen, im Sakralen. Splitter des Zweifels. Aber wir wendeten uns ab.

Von nun an ›glaubten‹ wir.

Wir kehrten allgewaltig alles um: alle Werte, alle Worte, die das Vergessen noch nicht überwuchert hatte, verkehrten ihr Antlitz. Tiefe Löcher gruben wir in das feuchte Erdreich unserer Sprache, wo einst der Eros saß. Nurmehr glaubten wir ihn als die wässrige Wunde in uns, deren süßer Saft bestialische, frevlerische Instinkte wecken würde. Wir übergossen den Eros mit Unrat, stießen ihn ins Dunkel für über zweitausend Jahre.

Aber in einem Zweifelsspalt, der nie geschlossen werden konnte, flirrte ein aberrantes Licht, und die mutigsten Geister wagten, den verwilderten Pfaden zu folgen, die ins Dunkel führten. Die Sicht klärte sich auf. Aber wir hatten keine Worte für das, was verborgen, verloren und vergessen lag. Zuerst mussten wir bereit sein, die Sinnlichkeit von unseren Zungen Besitz ergreifen zu lassen, ihre Zeichen in unsere Sprache zu übernehmen, und von Neuem lernen sie zu gebrauchen.

Dabei sind sie es doch, die Sprache und ihre Symbole, die uns unterscheiden von all den anderen Tieren dieser Welt. Die Sprache lässt uns das Hirn zermartern über unser Leben, diese Welt, die Anderen und mit ihnen (und zuweilen ohne sie) über Sex – Ausdruck einer ureigensten Eigenschaft des Menschen. Der Eros ist der Farbstich, der alldem anhaftet, was in zurückliegenden Jahrhunderten bloße poetische Verklärung fand. Wohingegen Marguerite Duras das Unausgesprochene, aber immer Gefühlte, aus seiner Verstell

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